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les
enfants
Joëlle
Llapasset | Copyright
Pivert
et le
ver
de terre
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Allongé
dans le pré, près d'Anvers,
Un prétendu inconnu, lit du Prévert.
Ne connaissant pas son prénom,
Nous l'avons prénommé ouvertement, Pivert,
Pivert
donc, se prélasse, le livre ouvert,
Les pieds en croix, au bord de la rivière.
Un vrai rituel, un mode de vie,
Le bonheur, simple
et pur.
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Soudain,
prévenu par le remue-ménage
De l'herbe à peu près verte, Pivert
Scrute la pelouse.
Un ver de terre surgit, l'air bien portant
Et satisfait de sa mission.
Quel culot, se dit Pivert!
Il est vert de rage,
De dégoût aussi.
Comment cet infâme invertébré
A osé troubler la magie de ce moment.
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A plat ventre avec ses
bosses qui ondulent,
Il a l'air fin, le ver
de terre.
Minuscule à terre,
Il serait ridicule en plein air.
Pivert
le saisit par le revers
Et le jette dans un verre.
Le ver
de terre
a le vertige
Mais n'en a que faire.
Quel calvaire !
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Par sa
main gauche, ouverte,
Il saisit une tige
Et s'amuse avec le ver
dans le verre.
Pauvre ver
de terre,
Il gémit et subit les jeux pervers
De son agresseur, Pivert.
Quelle vermine, s'exclame le ver!
Il a le vertige, c'est sûr
Et prétexte du manque d'air
Pour sauter en dehors du verre.
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Pivert
n'a pas le temps de l'attraper
Que déjà, le ver
swingue de tout son long
Sur l'herbe fraîche.
Qu'il est heureux ainsi, tête-bêche,
Il effectue sa danse
du ventre
sur le pré vert,
Un vrai rituel, un mode de vie.
Le bonheur, simple, terre
à terre.
~
Pivert
ne relâche pas son effort
Et poursuit le ver
sur ses terres.
Mais mal lui en a pris,
D'avoir pour le ver
tant de mépris.
Affolé, de peur d'être piétiné, le ver
de terre
A ameuté sa tribu et se sent plus fort.
Le
prétendu Pivert,
seul au vert,
Assailli par une armée de vers
En tombe à terre, vert de peur
Et bien loin du bonheur,
Du Pré vert.
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Poème
de Cyril Suquet: csuquet@yahoo.com Visitez
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